actividade poemática

Discordância.

2011-08-29T14:30:00.004-03:00

eles fera, eu artista.
eles esfera, eu sem castidade.
eles glota, eu brasileiro.
eu cego, eles sagacidade.

eu brega, eles bossa.
eu aqui, eles nas estantes.
não nos damos, eu guerreiro,
eles deuses, onde começamos?

me tenha, sou trigo

2011-08-16T00:18:00.002-03:00

ai de saudade que foge e vive,
na agonia tripla de um recado mau dado,
de um desejo constipado de tanto amar.

seguindo a rota de um sorriso gasto
a correr e gritar por sua rota além-mar,
me castigo na palma de seu bem visto telúrico.

eu dizia tanto eita, meu deus, socorra-me!
que eu não posso com essa carga de mais paixão,
baiano, amando a sua falta tão pouco gasta.

armando pro mês que bem
porque o bem tem tempo que não me tem
na procura osculante de seu vasto seio

- costa íntima da tropicália. no jambo antipolítico.
do ácido gostoso em beiços de uva e vulva ardente...
me cega, me quer com a alma debruçada sobre nosso beijo.

não é vaidade, mas eu me congelo consigo
em tempos que não percorríamos a cidade, não,
mas deitados subíamos a torre de nossa falta de juízo.

2011-05-08T15:35:00.005-03:00

querem me meter burocracia,
crachá, sapatos, dinheiro, armário,
mas esqueceram das minhas de couro
e os quilos de sombra que me animam.

nenhum couve, nenhuma flor, os céus
que me trouxessem da insônia um pássaro tenro,
para ser meu rebelde, outrora meu calmeiro,
que me carregasse para a bem longe-atmosfera.

mas antes de ir, me faça ter paisagens áereas
até o ângulo em que verei a olho nu quanto sou pequeno.
Eu não pensaria, afora de me desprender de suas garras,
cair, sondar, e viver nas colônias da saudade.

Primeiro trecho.

2011-04-26T22:21:00.001-03:00

nada mais que uma triste exorbitação

no castanho invertido de seus beiços,

são cabelos sertanejos? não.

cedendo pra essa alegria instantânea

nas casas de cacho, ai falta do que ser,

eu me esqueci. Seria paz?

amado metro de desacato!

ainda nas correntes de seu açude,

e aquele restinho de boa vontade:

agonia, desejo, corpo - não é nada!

eu menti.

sim, passa. passa. passa. passa.

passa. rasgando, desbrotando.

alucinado.

2011-03-16T15:20:00.001-03:00

se um dia eu me encontrasse
com a sua saia nos bailes blues.
naqueles onde morrem os pagodes,
arrochados com toda marra popularesca.

e depois nós dois na sala de estar
e um carreteiro de terceira
e um nó de amor enlatado na veia,
desde um sequestro
a um símbolo star em minha cabeça.

eu não desceria um dia de minha janela,
seria meu habitat as doces estribeiras de seu seio,
no interno cacau de seus beiços nus, meu banho;
nas aspas de um encanto poético, alucinado.

caminhos.

2011-03-16T15:16:00.001-03:00

aí como era no começo ainda mãe,
mãe não tinha muito e decresceu comigo.
morreu no sapato e dada face a um romeu
chorou seis anos de pitú em pernambuco,
na roça de seu menino, da padaria...
nas beiras de santa maria.

barriga de menino tem mãe, tem duas;
uma mainha, outra madrinha, painho não.
é.... bom de assopro, apetite e nem pensa febre
quando corre louco por todo o campo de areia,
não maracanã, super nintendo na mercearia,
ou na ''ponta esquerda" entre uns botões de madeira,
nas brincadeiras da escola de brincadeira.

mãe, nas águas e das águas de açude,
que eram meio alambiques mineiros
ou barraquinhas de pipoca da baiana
ou itamaracá num pequeno saleiro,
descia sua tenda, com toneladas
de sorrisos maresiados.

curou a sua fé indiscreta
no mercado do manéu nada português,
na meia-calça escarlate escorrendo,
ou num vestido de noventa e seis,
cursar um curso de corte e costura
e casar com o mariano magarefe.

...

2011-02-19T14:27:00.003-03:00

meu ponto interno decola de minha alma

e vai na ternura de uma catástrofe púrpura,

até a morte trágica nas ruas da cidade de são tomé,

muitos tiros me atravessam a caixa, na lata!

no dia, um tremendo clássico nervoso,

não é um vasco, nem um peixe assado ao limão

menos gastronomia não é um caminho, é falta!

na ala de onde te vejo é sacanagem
e meus ânimos, ai, agem!

é um contra-plongé de pequenino diretor,

debaixo do alto planalto, ou no pé de um são francisco

correndo nu nesse espaço que cabe apenas ao minúsculo universo,

não é um bit nem um ite muito menos um et cetera,

como quis, aquela manhã, dizer meu painho.

Sim, algo de dentro, a minha arma que dura dura.

Gasolina e maus hábitos.

2011-01-17T21:07:00.002-03:00

a custo único de minha nada dura reputação,

que segurar pelos dedos as virtudes que me apontam

é muito pouco tentador.. me apontam na comanda

trinta e três reais e um maço de bollywood gasto.

minhas tensões, sim, foram causando uma vertigem inóspita

porque gritava internamente, desejoso de beber j com g,

os sons ou as sanções militares de minha impureza comparada,

ardida na garganta quente como verbo de uísque falso.

esses dias não escrevo, sujo o aditivo de minha felicidade

com algo que não chamo poesia subversiva ou maldita,

mas não nego que me compõem todos os dias

a mais inaudita das sensações corpóreas

e me escrevendo coisas que soterram os meus ouvidos,

canso de mim mesmo, no mesmo dia em que copulo

com a receita médica que Orson me passou,

quero convidar meus animigos pra comer raposa crua

e criar suas benditas bonecas sobre a cama que sobrou

sem amor, sem condições mínimas de sua presenças com k.

que seja!

Subtítulo

2011-01-14T21:58:00.003-03:00

eu mesmo quero me receitar o blues
e a hermenêutica que jamais saiu de minha nuca,

recorrer a jurisprudência da alma armada

até as fivelas de minha calça sem botões.

quero ir comigo e voltar sem esse traste anti-atlético

que me compõe nos dias vinte e um,

sem a narina corrompida de doces venturas

e muito prejuízo sem juízo no bolso.

sonho médico, arquimédico...

mas não sei escrever uma carta que lhe tome o corpo,

o sonho cáustico e desmedido de me cansar a transa,

o ângulo vívido de minhas lentes taradas!

Vem

2010-11-23T19:14:00.003-03:00

amor dará, desde que que não se cobre
por um peso inconquistado da matéria,
sob a arma maléfica de transar alegórico,
desde que não sacrifique a poligamia,
aquela instântanea de se ser outrem.

nem que desfibrile este tecido de desejo oculto,
ou recorra à justiça do coração manso,
ou cuspa no imenso lago que se fomenta de tristeza,
porque quero e não te quero aguçada por mim,
na ordem em que eu mesmo nomeio contraponto.

quero que tu me afagues agudamente,
com a sua agressividade num laço bravo,
num ato de me esmagar na semântica, quero que entres
e te retires de tua ética, quero continuar quente
aquecido por minha etéreas companheiras.

e aponta meu custo por onde quer que aponte,
não quero me logre minha grécia interna,
ou mesmo me deixes de amor com teus beijos,
com tua fava ao se desmanchar em pétalas.

Planos.

2010-11-23T19:13:00.004-03:00

Cantou beatles, comeu madonna,
um bom caviar, manga com leite e mocotó,
acordou bem, com um tiro na perna,
e um recado de adeus dos pais.

Reciclou quinze quilos de plástico,
foi ao pedicure depois de três anos,
bebeu absinto, tomou ácido lisérgico,
e mais tarde sentiu dor de barriga.

Chegou em casa vindo da universidade,
estava de cara, sem massa, sem diazepam,
sem nada, senão a sua cura, sua cuca
desesperada, cansada, ociosa.

Jamais pensou em usar película,
tinha um ipod, e hoje mesmo o trocou por uma arma,
queria assaltar um banco, comer jennifer lopes,
achar ouro em minas gerais e virar estrela,

mas o cinema não coube na sua mesa,
e seu carro, sem gasolina, sua a alma sucumbiu,
a polícia aplicou multa, o rato roeu sua cama,
sua mulher o deixou esperando na igreja...

está preso.

Fanta.

2010-11-23T19:13:00.001-03:00

quis ser bem consigo mesmo,
acabou morto na praça da sé,
enquanto marcelino falou bem alto,
antes era somente o rei da grécia,

e se tornou heróico no vietnã
depois na fórmula um da bélgica
e compos um samba com jobim,
comeu os pastéis paulistas,

fumou maconha, cheirou cocaína,
sempre achou que isso era suicídio,
mas está vivo, que pena:

casado, empregado
e triste.

Cass.

2010-11-23T19:12:00.003-03:00

Pois que pingo por dias, sem me gastar,

metros cúbicos de malabares no amor,

como pera como se comesse você,

deitada, roubada por mim.

aí, me derreto na metafísica louca

de nosso anticontato religioso,

no avesso que me entrego todo dia,

nas palmas da antígona em meu banheiro!

Eis que me trago como quero te carregar

no quis diáfano de meu cais romântico,

no sempiterno terno engomado,

entre seu perfume marquês.

Suicido no sadismo que ejacula

aquele paraíso na sua vala faminta,

e busco pão, e arroz, e açúcar e cigarros

no canto de seu coração bruto, feito um tijolo

de matar, de cansar, de torrar.

Cachê.

2010-11-23T19:11:00.004-03:00

Sonho no sonho não cabe,
nunca coube nos meus fígados de embriagado,
nas minhas taras taradas, nem por sob as minhas calças
inibidoras de nossos proveitosos anseios sexuais.

nunca coube por que sempre quis entrar
em suas nalgas, cansar de amor, e repetir,
passar trotes e porres em um tal de diego,
meter-me por entre seus sutiãs
num mergulho desses.

quero a biles, o ouro
a caça, não matar o touro, o bosque
a bolsa de nova iorque, o corte de barba,
a transa, tudo muito sem fatalidade.

não me reino na pássara passada
de quando me morgo na paula,
na casa de um amigo pirado,
subindo pelas paredes.

balde

2010-10-30T20:17:00.002-03:00

eu peixe no seu pé frio,
como quente aquele meu pensar
que penso na sala de jantar com você,
a gente combina e nem sabe,
e nem quer, quer não.

eu abro minha coca-cola
e grito ah! eu não paro de jantar
conosco na selva de minhas idas marinhas,
na cascata da vontade de nada, nadar em você.

e digo que posso possuir
nunca mais me esquecer ou que nunca
quis, ao menos, receber a noite,
quando a noite vier consigo
e a sinfonia que não queríamos.

Saudades não

2010-10-30T20:16:00.000-03:00

e mais me seduzo
pela sensação de senti-la,
apenas mentalmente,
na corrida de meus empenhos,

quero me guardar pra outra vida,
e se puder, ainda, me agarrar comigo
e me sentir mais consigo por que sinto
que não poderíamos desistir,

quero me rechear metanfetamina,
e ser tocado pela breve alma
dessa lisergia, que antes
nunca pude entrar.

quero rechear minhas viajens,
com um eterno não te encontrar,
e partirei com um adeus nosso e um beijo,
com meu meu ósculo parnasiano e nunca mais.

Marcha em ré.

2010-10-21T21:08:00.004-03:00

Não tem jeito, não,
eu vou me consumir,
eu quero é esquecer de mim
pra poder me relembrar,

Pra poder me festejar
e me encantar com essa bamba
esse bom coco a me reembolar
daquele sino quando me sinto
a toca tocar tão festivo,

ai teresa,
esse março de canção dizendo
na europa, meu amor, vamos lá!

pra não voltar descalço,
eis que pelas quedas da cachoeira
vou comer o mississipi, eu vou,
eu vou no samba da beira do bar.

é uma duas três
e me sinto esse café todo,
esse colo impenetrável da paixão,
sou eu pedindo: pelo amor de deus, não!

Sem ritmo.

2010-10-13T00:33:00.001-03:00

Me ocorre nesse desespero
que nem nos tocamos,
mas eu espero, espero
que espere...

até aquela manhã,
quem sabe ou não se sabe nunca,
e depois aqui acolá e lá?

eu não me esqueço
de sempre te esquecer
quando me vem

nada de você.

Desistência.

2010-10-12T01:32:00.005-03:00

Se eu não escrevesse pra você
das barbáries cardíacas, tudo bem,
pois, minhas atrocidades amoráveis,
caem bem no juízo de me acabar,

Quando a nossa informaticalidade,
em que meu peito supõe não nascer,
não passa através de meus próprios pés,

Como que de manhã morresse
e minha pátria, minha sã consciência gritasse
quanto me ardeu ir sem it.

Cabe um milímetro da sede que nos vem
e cabe a orquestra mimética que nos suborna,
nem tuas ideias quase metódicas
nem o esquecimento arrasado.

Locus.

2010-08-26T11:47:00.003-03:00

Está aí o momento da praça:
solteiros largados, é a praça!
fumantes viciados, é a praça!
a praça é a academia dos orixás,

no entanto, é a praça que manda agora!
a nossa faca, homem, é que está no corte,
não é a cara da soberania duvidosa!
Que fique o agredido por tudo
(é a antilei!)

Os carros que não passam pela praça,
passam pela alma dos paralepípedos,
passam pela pequena cidade
que também é uma praça.

Aqui passam seres falantes e caminhantes
que comem gente como aveia e trigo
nos pequenos bancos da praça

e me chamam de margem da sociedade
porque vos digo: está lançada a armada:
com certeza, a nossa priori é a praça!

Toque.

2010-08-22T05:12:00.001-03:00

Filme porque o filme percorre seu corpo,
porque percorro seus ombros cinemáticos
com meus hábitos de homem carnívoro,
como um muito grotesco mecânico
das engrenagens do amor.

Porque filme
como arquiteto da urbanidade dos sexos
e o cientista da antropologia da cópula
e as estatísticas casuais dos prazeres.

Porque quando fuma
toca a fundo o céu de meu inferno
e minha cúpula insensata.

Meus dias de amarelo contemplativo,
Dias de graças: púrpura só pra te ver passar
com a banda, que sempre quis, a tocar

na cela de meus pensamentos, olha você!
E meus ciclones de pensar amar colher
castigos de um quimérico esfrega
da gente como come e ejacula.

Carta.

2010-08-22T04:29:00.001-03:00

Minha barba conota as saudades que não digo sentir
Que essas saudades evaporam a loucura de meu ser
guardanapo guardo uma só surpresa:

sem a carne me resta banca de amante
e um navio pelos mares que junto da cvc
quero ir cantar de fininho pra você:
meu amor, meu amor

tu és lá lá lá
um tal roque bacana, um iê iê,
um bem-bom abraçado,
uma música de Elvis,
uns dias de Élis,
cartinhas Vis!

For.

2010-08-22T04:05:00.004-03:00

É tecer mais uma lupa
que me preocupa no saco -
se entra na sua sala de entrares
peço que fique e durma

eu quero ter uma ilha com você,
por isso não às portas, não!

Quero que São Paulo more
e morra em nossos lares de jasmim.
Vivamos naquele sempiterno café,
no meio de uma tarde e uns cigarros da vontade,

pra não parar nunca de pensar
que maré só na bahia porque a minha cara alagou
nas alagoas de seus lábios brabos
e você é a baianada ou o nego bom
que mata a guerra a fome a cegueira

e quem dera desafogá-la na dodecafonia
ida visitada em volta de meu coração -
quando bebi na casa de meu sogro:
cada talher em seus devidos lugares.

Aquele gordo barbudo cantante
e coxa e louro e papagaio e carteiro -
é... meu sogro não presta mesmo:

meu sogro me acusa na ceia natalina,
meu pai me liga dia e noite e eu não atendo.

Mas nego ser o tal criminoso
atrasando o progresso e o crepúsculo da nação
e não entendo porque ainda sou tanto minha mãe,
minha mãe e seus castigos freudianos.

Sei de minha futura e sem lei bem gerada geração:
meus ingratos pela super-bossa-nova e bazin e coca-cola
e pelo cinema do inconveniente cheio de erotismos.

Entre ventres e países asiáticos,
há Doutores e Dramaturgos e Fotógrafos
que acabam com minha cinédia.

Quem me dará algum socorro, socorro
e algum sucesso? aguardo e aguardo
- é necessário praticar o desapego
e enquanto isso,
isso como todos os dias.

O que penso o que penteio
o que presenteio
meio a meio.

Meu sogro não presta mesmo!

Bom de orla

2010-07-04T05:10:00.003-03:00

e me dê um golaço ou um grande gole,
que eu quero rebater esta penúltima lágrima,
esta cachoeira de minha ida matéria.

bate querubim,
eu nem te conheço mas me sinto,
um joão jobim na levada bem boa,
que me quero completamente pasquim.

no terreiro verdadeiro de berimbau
e me sentir bahia dentro e lá fora,
no passeio da graça ida
que tenho vindo.

soa soa pandeiro,
bem alto e sacanagem na laje,
a noite inteira meu querido sambeiro,
vamos descer o rio pelo pernambuco.

eu bebo o mangue ou sangue da gente
como quem fruta fruta de doce palavra,
quero ser marciano do burguês
amigo do proletário.

Sem título

2010-07-03T02:58:00.004-03:00

Rompe na minha favela
um sequestro do engano que restara
entre eu e a minha amada tão amada

pois minha trufa de canto desencanta
porque desafino grosseiro e canto tristeza
quando me caibo no buraco que pude sair

sempre me quis cogitar numa sensação estrangeira
de um nado sem sincronia num contra plongée
para ter acesso ao teu paraíso virgem

sei sabendo de que meu canto (este canto)
nunca pegará na rádio dos anos vinte
mas quem sabe nas favas de poesia
que correm de mim.

Sem título

2010-07-03T02:57:00.003-03:00

Dos inacessos urbanos
a fome branca dos gatos de rua
o sono catarse dos desastres humanos
à face do barro como quem mandioca murcha

no recreio sem bola de meia e priori
passou meia hora para repensar a vida inteira
e na minha horta que pena não chove alegria
sobra gente nua na beira da estrada

e de triste que me senti
não quis lá de saber as regras
a gramática do desespero é a única
que me acude.

Sem maquiagem na festa dos esfomeados
que curtem aquela casa amarela que é nossa
e que por ser nossa mesmo falta amor
é um asilo de abraços perdidos

de esquecidos anoitecidos
bebidos por nós
assassinos
de nós.

Exercício.

2010-04-29T21:07:00.003-03:00

Quero sentido que faça sentido,

palavra que não fala da Palavra falada.

Resquício que mate a minha fome,

que me mate quero droga que drogue,

Deixe também apertados meus rins,

minhas narinas consumam, engulam meu coração,

quero um infarte de cinema, sem teima,
morrer sem medo de morrer e ir mais,

mais que antes pensava sobre a morte,
encontrar com jesus e poder cuspir
minhas décadas de sobrevida,
cheia de vidas e mais vidas idas,

eu fumo por que não tem solução

pra ir mais tarde como eu queria menino,
não dará tempo de ser a tara e a discórdia,
o completo bem da vida e o inferno na vida,

mais tempo para o que é em mim repetido,
eu quero continuar num loop sem fim,
bebida todo dia, novas pessoas, sempre!
Jamais, pois, pessoas velhas Que morram em mim.

Sexta-feira, 29 de Abril de 2010.

Óculos côncavos.

2010-04-29T21:05:00.003-03:00

Se nos tomamos como breves animais,
então terei de engoli-lo vivo, sangrando,
depois a sua mulher e o grande presidente,
que manda na república interna da casa,
é o pai da greve, gosta é da farra,
comer e beber a noite inteira.

Quando fui em Feira,
exaurido pela pacacidade,
cheguei na cidade indo e voltei
antes do meio dia, sonhei que lá nada tinha,
senão, chão e mais chão sem caminho.

Eu me provoquei dias de perdido,
e na selva encontrei pouca coisa que sabia,
encontrei uma água que não embebe,
e sabão que não espuma, coca uva
e um beque que não bate.

23 de Abril de 2010.

Descrição.

2010-04-29T21:04:00.000-03:00

No mais, respeitamos ao menos o espaço
e suas consequências mais severas,
quiçá, estúpidas, comemos
e deitamos nesses escombros eternos,
andamos rastejados, cinco vezes ao mês.

Meus dias são a penitência que nunca quis,
morando sem prédios, sucesso
e algo mais, sem sexo,
digamos, tem sido quase sem nexo,
é por isso que rimo feiamente.

Queremos pais que tragam paz
e eu me sinto metade sim, metade não,
ou qualquer coisa pouca
que não me basta nem para sede,
a sede de tomar uma kaiser ou as serras todas
de açúcar:

álcool por álcool, remédio por remédio,
tédio por tédio, tabaco por tabaco,
anda tudo muito repetitivo, ainda,
ele era meu amigo antes de ser amigo,
inimigo antes de nascer e ser vivo.

23 de Abril de 2010.

Maestria.

2010-04-22T01:52:00.002-03:00

Quem me espera prosa é,
bate nas palmas da alegria e bis,
pede coisa que não posso,
o desejo que não tenho.

Quem arrisca prosa é
porque canta no fio da meada
e cai, cai bem caído, respira,
espirra a sua derrota.

Samba quem canta é prosa
porque prosa é bolero,
e nada cai bem,
como a lapa.

Quem prosa rebebe,
quem fuma, perfuma poesia,
prosa é, ou prosa não, se for de cara
e de bico cerrado.

17 de Abril de 2010.

Classificado.

2010-04-22T01:49:00.003-03:00

O meu porto se desmancha
nas águas riscadas do rosto, menina,
O meu moço bebe tonteiras de leite,
caviar e coisa que se come na transa.

Uma morena feiticeira, gosto mais dela
que de mim, meu mundo eleito,
minha sobra bastarda de farinha e filé,
açúcar e doce de goiaba,
cabaça da senhorita de Petrolina,

meu rato, meu roedor de romances,
aviva, aviva, nos meus sapatos
e na redondilhas que canto,
e sem saber rochedo escrevo,
meu dedo é eterno como sua alma,

meu estômago um nada a declarar,
em greve, não refeita as máscaras reginas
minha psique é a política parlamentar,
o mundo todo esquenta e nada muda.

17 de Abril de 2010.

Nós não temos culpa.

2010-04-22T01:47:00.002-03:00

Mãe não tem culpa de nada,
o estado é que deveria me por no berço,
e dorme cidadão, quer leite de dólares?

Segurar a minha onda em casa
porque eu sou seu filho alcólatra.
Salvar-me das palavras de horror
ditas na noite em que não voltei.

Moro nas ruas de minha garagem,
uma garagem suíte pulsando sangue,
um rapto venenoso pulsando nas veias
corrente correnteza corrida nos meus braços;
ai, estado, me dê suas drogas políticas,
com toda a alucinação de ballantines sem gelo.

A arquitetura da filosofia na modernidade.

2010-04-22T01:41:00.002-03:00

O mundo do entretenimento frustrado e dos conceitos simples e passageiros - enlatados - trouxe um obstáculo (cabala) para o pensamento filosófico, um tecido de contraponto que atinge dimensões prejudiciais a essa corrente das ciências. A banalidade das ideias contemporâneas ofuscou a importância da filosofia quando pensamos na sua leitura, na interferência ao seu leitor e, possivelmente, na construção do pensamento moderno. Uma espécie de bloqueio no século que, se supossemos a ordem cronológica da história, deveria agregar e reconstruir conceitos adequados a realidade.

Exatamente o que não acontece. E essa problemática passa pelos jovens e adultos (menos instruídos, talvez) que refutam a clareza dos sentidos da filosofia habitual até os difusores da comunicação pouco preocupados com isso e, claro, a política pouco compromissada com o conhecimento de seus súditos e provedores. Necessitar destas destas práticas diárias e do bom senso usual com a delícia que o conhecimento nos traz parece algo distante de nossa moda temporária. Uma contra resistência à sabedoria, aliás, a busca dela. O que me vem logo quando penso nessa inconsistência da sociedade, é em termos do que seremos sem a inerência da racionalidade ainda mais forte nas tomadas do cotidiano. Parece pouco preocupante e, ao mesmo tempo, inimaginável. Mas o que é pensar filosoficamente? Os mais claros a definem como um processo que se inicia especificamente nas ideias primordiais, no mundo intelectivo e mesmo na sua própria gênese, questiona (e nem sempre responde) o que é a vida e seus signos. Geralmente, não nos sentimos aptos a Filosofia porque nos vemos distantes da verdade, e o quê e de quem seria a verdade, que não tomamos nunca, por uma posição pouco vaidosa, como nossa também e numa profunda recriação de si mesma.

Sim, caímos novamente no genérico, termo que também obstrui um tipo de coesão, estamos extamente no esquema que uniformiza o desconhecido. A exemplo disso temos, não a crença, mas as conveniências da religiosidade, que cobrem conscientemente as más execuções dos estados, a miséria sócio-econômica permamente, as diversidades absurdas entre nós de uma ou outra classe da sociedade, que justificam às cegas motivos das guerras cristãs, dos massacres étnicos e tudo mais adverso a nossa existência. Algo que em si se reforça, sem o saber, de uma filosofia bastante encrustada, bem elaborada num sentido ideológico, que subverte as grandes massas, segundo Karl Marx, em outras análises e numa viagem sociológica. Pois bem, a Filosofia está na base de todas concepções. Precisamos parar e sentir as necessidades desse pensamento, discutir com nossos semelhantes a respeito de suas inquirições, consentir inicialmente, depois fomentar antíteses, e logo sínteses, estabelecendo dialética, de modo simplório e claro. Filosofia contínua e, numa denominação extrema, instintiva, naturalíssima. Aproximar isso da nossa subjetividade para alçar novos caminhos, descobertas inéditas e compartilhá-las abertamente. Evidentemente, percebemos nesse instante o que significa a ciência filosófica e a que lugar chegaremos navegando neste rumo, sempre em transformação. Obstinadamente vive e sempre viverá no mínimo e no máximo das sociedades.

O cinema é língua.

2010-04-11T21:32:00.001-03:00

   O cinema, sua linguagem característica e a congregação das mais diversas ações artísticas depois dos primeiros anos dessa arte major, é significamente heróico em termos culturais e sociais no mundo das expressões. Em outra análise a linguagem cinematográfica perpetua uma universalidade jamais vista pela modernidade. Principalmente décadas após a segunda guerra e o neocolonialismo europeu, abriu-se uma lacuna na maneira de ver a imagem e interpretá-la abertamente e, sem subverter a primeira ideia, cronologicamente. Ordenado porque rapidamente a tarefa do montador ganhou ânimos através das principais intervenções humanas na câmera e na sua maneira de ilustrar os objetivos da película. O cinema criou a ilustre plateia quando partiu do hábito homem demais de notar somente as grandes medidas e atingiu a efervescência dos detalhes mais tênues. Abarcou o planeta à medida que agregou a periferia de todas as suas sociedades.

   Soube lidar com outras linguagens por que com suas descobertas no campo técnico deu espaço ao áudio nos anos iniciais da televisão e a cor em meados dos trinta. Usou, portanto, com maestria as vertentes da música, as artes plásticas gritantes, a literatura e com mais profundidade que no seu início o teatro de ator. Aos poucos, não haveria sequer parte das expressões artísticas que não fossem tocadas pelo cinema. Com isso não faltaram ares de recriação para os diretores incessantes dessa arte crescente. Surgiu um campo de mestres geniais e a massa foi-se formando paulatinamente, criando sua própria atmosfera. As nações do velho mundo e os estados unidos davam peculiaridades às suas produções. Formou-se, pois, as vanguardas: de Griffith e expressionismo alemão até o movimento neo-realista italiano. No antro das temáticas e de inovações dessa língua a liberdade achou seu espaço definitivo. O século avança maquinamente. De Thomas Edison nasceram as indústrias cinematográficas e isso repercutiu bem e nem tão bem assim para a corrente dessa evolução em ritmo acelerado. É claro que a censura tentou agredir essa expressão quase anárquica. Mas essas produtoras abriram as portas para grandes investimentos e, positivamente, nasceram os grandes filmes com cenários complexos e riquíssimos. Como em toda época, crescia também os impulsos da contra-cultura ou do contra-ponto - diminuindo as classificações históricas - que destruíam tudo e buscavam a libertinagem criativa de quando a tecnologia não movia tanta terra, como é o caso do Dogma 95 e suas realizações aparentemente alternativas: câmera solta, cortes abruptos e temáticas cruas e realistas. Poucas obras, mas objetivamente impactante.

   São dezenas de incursões vindas de todos os lugares. O mundo inteiro adentrou-se na arte do cinema. Índia, Irã, Paquistão, Japão, China e África do Sul, além dos países do segundo mundo na América Latina, a Europa Oriental e as promissoras potências da Oceania. Sem outras convenções o grande partido é a universalidade que coube tanto em empregar no seu campo semântico outras palavras, como dar subsídios notórios através da sua narrativa para a leitura íntegra de qualquer público. Uniu além as faculdades cerebrais num miasma motivado. O cinema não é moda e nem passagem. Revolução todo dia. Inovação sempre. Sapiente. Sempiterno.

Pedido aos meus irmãos.

2010-03-27T08:32:00.006-03:00

Se me pusessem na ladeira da bahia,

eu me tornaria logo um joguete do amor,
e ao estalar dos tempos, morreria

e morrendo sim, pois homem
passado pela substância da vida,
sou de gritar e correr e fugir
dessa fulga irritante,

e comer destes pastos macios
que não nos cresce a vala do espírito
e acaba no raso do meu currículo
e dos beijos na menina da sidra,
da sidra que ontem tramava

porque não me tenho mais tempo,
tenho de ir e vir da escatológica viagem
entre vocês e mais um copo de licor,
quero sentir minhas mãos trêmulas

e seguir como seguia na minha terra
com minhas partes tiritantes e intinerantes
de um amor para outro todavia doído,
evidentemente, como os outros.

Mas que me passe esta ideia
de olvidar a bandeira branca e tomar guerra
e da guerra, eu quero morrer bem jovem
e que não me dêem sequer uma boa notícia.

Quero exalar a tristeza
durante minha morte longa e dolorosa,
e de repente, meu bem, sorria, meu bem
agora sou só eu e você na casa das frações.

Des.

2010-03-27T08:04:00.004-03:00

Todo mundo se encontra no inteiro,
de mundo sádico, de boas camaradagens -
não serei um porco esquecido de ontem,
bebi demais, de noite bebi demais
e os faróis acesos, passe livre.

Ainda mantenho a consciência free
de que tive, por duas vezes, essa falta
e procurei nos pés do meu lobo particular,
nas tardes inesquecíveis, no meu claustro.

Os meus irmãos se rebelaram na faceta
daquele comunismo que não prospera
nem aqui dentro ou lá fora, cospe
e derrama na alma a prata

e da prata tiro o colar que lhe prometi
com a ferida de que se beija em público
a cara passada de um pouco moço, vadio
e diz: sim, eu ouço, mãe! eu ouço!

Fruto.

2010-03-21T00:40:00.002-03:00

A sua importância passa a minha,
que não bebe do cálice do humor da vida
e seca na pastagem de áureo cultivo,
morre na garagem do óvulo materno

e sobra nos tantos vinhos da casa,
sedia a copa dos descontentados e tristes,
dos armários alegrados pela nova louça,
o sangue bebido pelos macroscópicos carrapatos,

minha importância bebe nos seus pés
a dignidade de quem nada tem,
ultrapassa os babélicos fortes de deus,
no canto do viúvo teórico, macarrão sem molho,

teoria sem contexto besta, ouvido límpido,
uva sem semente, castigo sem choro,
meu caminho anda sem passo
no passo em que passo
mais um dia aqui.

Mensagem II.

2010-03-20T21:25:00.000-03:00

A minha prontidão é para os esmagadores
que flutuam sob minhas náuseas,
arregaçam meu colo e somem
nas últimas conseqüências
de um filho prostrado.

Ba.

2010-03-20T03:13:00.003-03:00

É claro que não deixarei seus pés
comerem meus calcanhares limpos,
se é que você caminha mesmo na trilha
desses meus dedos tontos de amor,

se é que você canta metade gente,
no pânico da festa de ontem a noite,
não grite na palavra de meu umbigo
de vacilo na cabeceira da minha alma,

sou um tratado todo arrogante
entre o sem respeito com o castigo,
e sinto, sinto sua língua roçar no meu peito,
a minha calça erguendo o futuro
de inédito alcance da nação.

Homem depois.

2010-03-20T03:05:00.002-03:00

A nova cidade que inaugaram em meu peito
vestia de casinhas ruidosas e de múltiplas mocinhas,
minha garagem lotava de boa praça e irmandade
e morria na estatura de um anão coqueiro

mas meu céu ilumina e paira homens a parte
quando lutam pelas doses destas negras vinhas
eu sou metido a cascudo etéreo, nordeste e ferreiro
mas manuseio máquina de pensar e fluir
nas asas desse rio sem ecotipo literado

na minha taça podia-se beber qualquer um
menos um famoso careta e descalço,
sempre exigi que tivessem peito aberto
e as armas correndo pelos narizes de oxum

e nessa calçada, nessa branca toda fardada,
encontrei a peça que liga meu íntimo falecer
à única condição de estar vivíssimo:
a minha bela e má conduta.

Jogatina.

2010-03-19T20:45:00.004-03:00

No cassino estava aquela louca,
que viria moça no pacote de bunda
e cidadania integralista na palma
de seus seios pouco afetuosos,
toquei na alma de sua flor e no mar
de suas grandes pétalas virginais
surgiram abertas, usadas, aquém do bosque
paraíso e magnata da pura magia]

e ali eu estive na nobre sensação
de que a valer estou sim bem morto,
não tenho a sobra daquela rude virilidade
e a extremidade da volúpia do meu amor
ah... até esqueci de como se rima
na floresta magnífica do meu peito!

Sou das cabras e vacas deste mundo,
da ressurreição do brega, quero ser brega
e me tornei um político de extrema inexatidão,
aliás, quando me indagaram um pão, disse sim;
mas cigarro não, não! ofereço câncer
que me for conhecido pelo nome e pela dor

porque adquiri na baianidade
a breve resolução dos tempos modernos,
sou cinema sem linguagem e bêbado lúcido,
sou tarado sexual exótico e, por isso, ai meninas,
não me esmaguem com essa tara ainda maior,
meu falo é feito de ouro e craque e morfina!

Ghé.

2009-12-25T08:00:00.003-03:00

pode ser que ame ou não,
juro, por ninguém, nem vive nada,
sanduíche perfídia, puta merda nenhuma,
seja espírita de amor de fulgor, tanto faz.

o navio parte sozinho e embarca morto,
porque é a única decisão, ninguém é de morrer
por isso, nem falar por isso, dignidade é poder,
mas, na verdade, foda-se mesmo, na sordícia
da minha alma, tudo morre, tudo morre, tudo.

sem sentido, nem pra mim, nem pra você,
outrora pra mim apara você...
café esfria também, maçã... ah!
nem se fala! eu amo você e odeio.

Domingo, 25 de Outubro.

Cád.

2009-12-24T08:00:00.006-03:00

quem pratica amor desordenado,
tal como uma flauta desarmônica,
encanta, sem cantar, multidões,
alegra, sem alegrar, bosques.

Domingo, 25 de Outubro de 2009.

Ptás.

2009-12-24T08:00:00.005-03:00

Se se cai aurora, armando vem vestido
com jorge e ptolomeu, vem de presidente
da nação sem sentido, sem vestido...
é assim que nu gosta e toda essa gente,
toda essa gente pede Bis quando vive.

Domingo, 25 de Outubro.

Rota.

2009-12-23T08:00:00.001-03:00

a vida inteira parece muito,
ah, uma rota de cem seculares invernos,
de ousadia cabaret dentro do escritório,
de amar, de enloquecer, de frutificar
e se der casamento, meus pêsames.

Sábado, 24 de Outubro de 2009.

Aká.

2009-12-22T08:00:00.004-03:00

bandeja de inimigo é a melhor pedida, ih, não tenha dúvida!
prato límpido, colosso, da magnititude heróica do mendigo,
não tenho dúvida, comida boa é mesmo a que não existe.

Sábado, 24 de Outubro de 2009.

Trs.

2009-12-21T14:44:00.001-03:00

agora partida é que toma conta de mim,

é tristeza, ai que tristeza, que toma de mim
agora, meu bem, minha lágrima cristalina,
meu deus humano ergueu-se: aonde?
aonde, aonde, aonde, volvendo mãe.

Quó.

2009-12-21T14:25:00.004-03:00

quem canta surdo num enterro prematuro
não tem a sordícia gritante de um coração inferno,
que jubila de doer rindo de tudo de bom,
se é que isso é aplaudido por quem entende.

chora burro porque burro é, deus é mais, grita!
e menos que quase nada quase: novidade!
no plenário, todavia, não vai nada bem, sabemos

que bom acabado e pão petisco para a palhaçada,
ninguém come ninguém, janta não satisfeita,
e a menina triste: puta merda, porra nenhuma.

Sábado, 24 de Outubro de 2009.

Tosç.

2009-12-21T14:22:00.003-03:00

maçã no recife de um mar morrendo,
como aquele homem aguçando o peito da morte,
marcando que Jaz na alegoria do bem quisto,
na zona aurora da própria sobrevida, encarnar
e encarando bem, sim,
foi a morte e a não importância de porquê.

na pública partilham o pneu tirelli
e a gasolina cem petrobras, e ninguém, exatamente nenhum
misantropo, vagando aqui e ali, encharcado de que nunca teve,
se importa com inchaço que na barriga nauseia progetina.

e traz nas rupturas em que nos descuidamos, com intenção
ou não, ininterruptos, tesudos - todo terráqueo o é, estrada, vitória,
pastos surdos e insentos das cinzas de um cigarro.

Sábado, 24 de Outubro de 2009.

Nove!

2009-11-09T19:55:00.004-03:00

Se me perguntarem, ei você tem referência,
direi que não, que me perdi na morada,
que me cansei da vitória, e agora, definitivamente,
decidi perder por longos períodos,

queria eu que fosse alguma modéstia
revestida de orgulho literato, eu sinto que
ainda sou gritante, homem, e digo mais,
puta que partiu, e esqueceu de meu enterro.

Cacos.

2009-11-08T18:39:00.002-03:00

a minha premissa, meu bem,
ainda mora na liberdade máxima
de minha e tua múltipla fruição
e que aqui, ainda distante, teu

e declaro, todo e completo,
um ramo de amores ninfetas
mastigados em um somente,
teu, da única forma
que me queres.

e para que não haja suspeita
mato todo suspeito que nos amole,
degolo todos os cupidos, loucos,
que vos subsistem!

Pânico!

2009-11-06T04:53:00.000-03:00

Saudade do caos pequeno
que é a minha morada,
saudade dos últimos
telúricos do
universo.

Change.

2009-11-04T16:02:00.001-03:00

Sim, mas por favor,
..Escolha meu mundo,
entre tantos.

Procuro

2009-11-02T17:16:00.002-03:00

Vamos apagar estes nomes da solitária,
que nos aguarda na segunda corrida,
na entrada nos guarda a vida, é

e nos rega de um horror enérgico
e de uma porra de sentimento totalitarista!
eu quero tomar até o último gole

a decisão que muda ou tudo ou nada,
a entrega que consegue muito ou pouco,
do vazio rarefeito que me tornei.

Sensação.

2009-11-02T16:40:00.001-03:00

na insanidade desde os últimos tempos,
mentira pra causar alguma boa impressão
ou alguns loucos que a causam por má,

o problema é minha eterna proclamação,
a minha frase voando pelos cantos da boca
e determinado dia em que me velam chorosos.

Rimando Saudade.

2009-11-01T23:51:00.001-03:00

A tarde não vi meu amor passar na barra
e seguir seu caminho até o solar do unhão
ou eu não quis mais enxergar a sua ingratidão
e que a nossa distância realmente nos afastara

outrora, estive saudando as segundas
e quintas do Baixio sem me ter com a graviola,
querida mãe de minha doação, ai, seguras
estão as minhas canções que aos tontos consola

quero que pegues em minhas mãos e me digas,
que onde for, virás tu vestida na alegria desse mês,
que antes de qualquer um eu iria pedir a minha vez,
seguro que darias na doença que é nosso amor, diga

por mais opróbria que seja a minha poesia, filha,
queiras a minha única incestuosa relação, um alvoroço
das ideias, decerto sim, mas na túnica do tecer amoroso,
um deserteiro no teu assanhado ninho, em nossa antiga ilha.

Adquira.

2009-10-31T19:49:00.003-03:00

Sim e sim e sim -
Sei que absolutamente agora sou um óvulo
desertor e uma nação marinha a deriva,
um resort com outros populares

e, doravente, quem me entender,
entenderá tudo às avessas do mundo,
usava óculos e botei a bata pra poder pecar
nem até então me respeitara Joaquim.

Aquele fidalgo! bastardo! me acertou o peito
com suas tiranias revolucionárias do amor
minha prima é vera e véspera e áspera
de um a solução tênue não dita antes.

agora derramo tudo nos baldios
que faltam no meu bosque felicitado,
eu ainda tenho de lhe falar: e que sorte!
que sorte a minha nascido e morrido

muito depois da curva da vida,
um menino acanhado ainda, é claro,
mas não me duvidem a cópia vitoriosa
que é meus infames tempos sem salvador.

Saudade de despedida.

2009-10-31T17:17:00.005-03:00

no alpendre da raridade é bom que
cuide de seus pêlos e de sua conspiração defensiva,
se desdenhar da validade da verdade humana,
não fatigue da vigília enquanto o nu da vaidade acorda

que é agora que lhe vem o pássaro da satisfação (pede)
e logra da racionalidade a escolha ventilada
das emoções e põe-las soltas e irrigadas
para a partilha que vier destruindo.

nenhuma.

2009-10-30T13:42:00.000-03:00

pronto, agora estou aqui,
habitando um ar inrespirável,
um ato afagável, sem rima, ah!
estou na ilha dos loucos

na ilha
das multidões misturadas
dos bambos elétricos,
da iluminação escura
do escuro que enxergo!

sou um quase beat
rolando nas praias da solidão,
sou um pau respirando sexo,
uma loucura desvairada.

de vagante.

2009-10-30T11:34:00.002-03:00

O navio da saudade
guarda os sóis da cidade,
amarguro debalde
que um tal boto meu ficou preso

na apatia da árvore sem frescura,
nas modas que escorrem pelos dedos,
eu não tenho medo, mas me escuta
que a cidade toda sabe de minha tristeza.

Veladores (ou vela a dois...)

2009-10-29T01:42:00.003-03:00

se nos conhecêssemos antes, andorinha,
não lhe teria um só varão a alegrar
por que seria, ih! tão somente minha

alegrando meu pasto de viver, na terra
um bosque e trepadeiras, decerto,
subindo por mais alto luar, quem acerta

o mais doce prêmio da loteria dos amores,
não tem pressa amor, minha presa é você
na amplitude superlativa que nos damos!

Telefonema.

2009-10-28T01:33:00.002-03:00

ganhei perdendo um buquê de concreto,
aqui é meu céu de apagar luas e sóis,
me sinto mesmo voando e a sós

num papo que nem é teto,
não é recife de minha morada
mas eu bato minha asa,

quem sabe mãe ocupada de dia {quando?}
ou continuarei pensando dormindo
em meu rio de saudade - antes ria.

é apupo de moleque pro mundo, é!
nasceu em noventa e nem se discute,
tem outrem louco na escuta.

Relato entre arcos.

2009-10-05T12:30:00.008-03:00

Sobrevivo dos que vivem sem saber
qual é a sina do universo, ou quando acaba
esse jogo tirando de realidade, destinado.

quando se reza um pai de todos que salve,
enfim, que salve as mais laboriosas almas do mundo,
que salve as tristes ninfetas que ontem conheci

e que ainda não sabem o significado da transa,
somente de pura armada, cheirada, encarnada (?)
de olhar e maldizer impenetráveis da classe média.

e se ainda fosse necessário a melhor pose,
fosse um paulista juazeiro arretado de bom,
aqui a comunicação é curta e influenciável,

o sentido é completamente direto e resoluto,
o prêmio é ir ainda pra casa e deitar-se sonolento,
o segredo é viver dizendo que ainda se pode viver.

Do aspecto em que me sinto.

2009-10-02T11:25:00.006-03:00

Sou um substituto da latitude sul do meu coração,

sou um latido às cegas pelo amor antigo de amanhã,

uma espécime de operário do ninho, paraíso particular,

uma setença obrigatória de liberdade literata, um perigo.

Quisera eu voar como um rolinha e puxar a lágrima,

a mais tênue passagem de um céu plúmbeo, da raça das nuvens

que fatia parte de São Paulo pelo meio, queimando no calor que faz,

que fogo humano, que loucura, que paixão de entardecer laçado!

A risca de minha jovialidade é a perfeição que não existe em mim,

os traços tenebrosos da minha face, enfim, não enganada tristeza,

é um contento arbóreo, cheio de frutos, vindouro, vitorioso

de puríssima e não indagável sorte, de uma fé nessa aura grande,

nesse festim que agarro dentro e que no ponto, hei de afagá-lo,

grande estopim amoroso do milênio, este grande manifesto sinestésico

em minha substância viciosa, conspiração dos astros psicossomáticos

na tentativa, algures, de me colocar mais bês dentro do peito.

Árvore.

2009-09-30T12:42:00.004-03:00

Vem e me reforça ao contrário do abandono,
espelhe-se nos casais sem despedida, eternos,
Que quem quer mais aqui, tem seu controlo
jogado nas aves de um romance anti-heróico.

Vem e ainda diga todo dia que me ama pronta,
como viajantes intergaláticos, bons navagantes,
que a amplitude é um bom início para os dois,

nesse mar o desconhecido restou para nos animar,
que nele a tempestade é um úmido acontecimento,
de uma volúpia altiva e balançante, dance comigo
e creia nessa loucura que nos propomos sempre.

O amor puramente amar.

2009-09-29T16:15:00.002-03:00

não tinha nada mais escuro às vésperas

de um domingo alvo, avultado de alumiação,

terror de madrugada, espancamento.

não havia algo mais gozoso, que as núpcias

da falência múltipla do meu amor,

do deserto que é meu coração!

você que se julga tão vivida,

é um mar de assombros quando me ama,

é um decaimento geral do universo!

Piada boa!

2009-09-25T04:20:00.005-03:00

Diga-me qual é a sua ordem diária,
sua dívida fraudária, sua dica careira,
em que tasca há a melhor coca fria.

Na pastagem do encontro metafísico,
no orgulho sensato desta má circulação,
quem é que se dedura enquanto pergunta

pronde é que seguia a moça bonita
e aquele freguês da farmácia dos delírios,
quem era a do garção fastio da cidade.

Se ninguém tem resposta melhor,
eu continuo na freneticidade utópica de hoje,
no estardalhaço que recita o pernambucano

a poesia moderna ou pós-moderna, et cetera,
da pluridade dos significados e suas misturas,
que dão receita pro mundo virar uma feira!

O segredo do mundo inteiro.

2009-09-23T01:54:00.006-03:00

Vou me formar como uma coisa pequena,

que, porém, crescente, de construção se vive,

serei o amanhecer enrugando e alvorecendo,

que promove, entretanto, uma ida até amanhã.

Serei um martelo erguendo sozinho o universo,

constelações imensas dentro de meus baldes de ver,

fábulas de quando me casarei ou se serei ermo

na identidade de meu aprazer, na esquina da vida.

Vou me encontrar na falha do teu mau humor,

retirando a fundo uma cisão pronta a sorrir,

porque se eu fosse mais enigmático, não daria

pro mundo inteiro ecoar nos céus meu amor!

Anos atrás.

2009-09-18T16:07:00.006-03:00

Um castelo, uma bomba, uma disritmia,

Palhaços montados de cavalaria realeza,

Antes que o preço do pão nos anoiteça,

e não cobrem pela vida de sua profecia

De empregado ou de subordinado, é claro!

Ainda quem nos caça é um diabo danado

Detrás das trouxas de vantagem urbana,

Declarando: ah, não tenho culpa, fama!

Barbudo, míope, mais um barão passageiro,

Com meio punhado de vésperas como herdeiro,

Um antílope tarado por tonéis grandes de ouro,

Que se fosse outro, não bastaria a dor, a morte,

Que lhe retirassem os rins, mas não lhe metessem

da sua fábrica de quimeras, numa cabana de influência,

Um terno tecido na altura dos ombros; você tem ciência?

Ou paciência, pois, meu alto-falante é pouco medido

E na graça do verso quebra com inconstância rumos,

O que me reboca é que são os porquinhos, os diabinhos,

Que ainda se coçam pra esse tipo de gente sem ventilação, (eu!)

Sem politicidade, de nova falha, de sangue vira-lata!

Simples.

2009-09-18T03:58:00.003-03:00

Os seus olhos são olhos, olhos negros,

Seus beiços são de beijos épicos,

Que são táteis, e não deixam de raridade,

A sua presença é um idílio, navegamos em marte!

Junto com tanto alvoroço minha trilha

Com a abertura da sua gargalhada, sim, está tudo bem,

Enquanto o mundo grita ai, ai, que grande e má ilha,

Eu retomo, encontrei minha primeira carmim, vem!

Vem nos meus dias aptos à primavera varandada,

Que de tarde serei seu e quando anoitecer seu vapor!

Surgir tão unicamente você e, sempre, para mais nada,

Que tenho meu presente contínuo e motivado, e que amor!

Acompanha-me!

2009-09-17T03:30:00.002-03:00

Não são de nalgas os meus dias,

nem de ouro é minha ida pelo mundo,

não são cachimbos minhas armas,

muito menos retórica anti-guerra!

Sobrevôo de uma cívica fantástica, vantagem,

e não é tempo de revolução, que quem disse

Fora uma doutora, um coveiro, um colunista,

Um poeta, oscilando entre a vida e a morte alegro!

Que se invertêssemos o sentido das premissas:

morrendo bem vivo, vivendo bem morto, zeus!

Que tenhamos, ao menos, alguém de abertura,

De braços escancarados na tristeza e na felicidade.

É tudo política.

2009-09-14T02:53:00.001-03:00

Quem é meu brasivo detento,

Que grita, murmura e quer água,

Ou quer desaguar numa fortaleza,

Numa tendência primária e aventura?

Quem é meu orgulho, castigado,

Meu dedo magoado, meu peito destruido?

Minha encarnação mau vivida, minha loucura,

Minha loucura que anda como uma moça,

Minha volúpia que saltita aflorada,

Meu desejo aritmético de acertar amor,

Ao menos numa única e cativa chance,

Meu péssimo senso de humor ou criatividade?

Se eu fosse um vaso rasgando zabumba,

Um açoite da noite pra cima do dia, um cachorro,

Um herói não nacionalista, um anarquista, quem dera,

Se eu fosse o presidente de minha política interna!

Estado.

2009-09-13T01:17:00.006-03:00

Por fraqueza ou franqueza demais,

me perderei em seu brando abraço,

esquecerei as donas de minha língua,

me esquecerei de tudo mais,

Dos mergulhos em suor, suor,

banho de amor que nos demos!

Serei ou tarado, beato, sem você,

que me dê motivos muitos pra ficar!

Eu não tenho suporte ou o que fabricar,

meu desejo é curto não pela duração,

curto de grosseria e político de aceitação,

sem tolice não tenho passe Livre pro céu, não!

Adeus, perdão!

2009-09-13T00:45:00.001-03:00

Tudo bem, dê-me licença, quero passar

De antigas lições para aceticismo, descrença.

Quero descer do palco, do ventre da puta mãe,

Comer carne de soja no elevador assassino,

Amar um judeu, pagar contas, falar demais,

Agredir àquele guarda-esquina falsário,

Modificar todos os códigos e sinais,

Queimar minhas evidências:

Partindo sem volta.

O que manda e desmanda.

2009-09-13T00:24:00.002-03:00

Sim, e não há nada mais são que morrer amando,

Caçando o que dizer por entre a verdade que agrada,

Digamos que o público, é! recém eleito, feito de bobo,

Sinta que ama um terço, um milésimo, um universo

De minha galáxia louca de cínicos amantes, repito!

Multiplico-me em centenas de ardentes contradições,

Ponho-me à fogueira, bicha e bicho, sensibilíssimo perdão,

Sou um troço gritando em silêncio e sou todo, todo alma e tesão,

Sem perto ninguém, possibilito tudo que não existe, existe não:

Um vôo que nunca saiu, um desabafo guardado, pão seco, vida seca

Sem você.

Cassete.

2009-09-10T12:59:00.001-03:00

Substância é tudo que preciso, meus abraços francos,

minha angústia inconstante, meu prego amassado,

meus dias únicos, meu tempo corriqueiro,

meu deus mentiroso, meu orgulho holocáustico.

Potencialidade é tudo que tento, que de trocadilho

em trocadilho reintero, ainda que me falte maravilha,

tendência magnífica da puberdade hodierna, paupos,

preciso de um canalha que acabe de vez comigo.

O que me importa nesse universo querido é tudo que tenho,

que em obra não captada, porque, enfim, não são só minhas,

De um quimérico terrorista, árdego amigo, terrífico de estima!

Quanto tempo ainda me resta... não, não há mais pout-pourri.

Berro!

2009-09-09T03:53:00.004-03:00

Dê-me, pois, direito de construção,

Dê-me órbitas inconsignadas, quero comê-las!

Sabido ele, que retratou monalisa e sansão

Batendo fluídos sob a mesa das santas farras!

Dê-me, Sou homem, duas margaridas murchas...

Entornarei corola, gineceu, ai, minha doação

De inteiro jardineiro, dialética e mordidas,

Sigamos na estrada rompida das asas de um avião

e Se cairmos, ah, tudo bem, tudo recém refeito,

Dê-me tua mão, teus passos em negrito, sensitivo meu!

Abraços beijados no trapo nocturno - negros olhos,

De matéria presença erguida no espaço dos meus sonhos!

Estética nua.

2009-09-07T01:17:00.003-03:00

Vai, faminta de meus laços,

presa no aperto de fulgor,

sim!, doceza, destes amplexos

transmenbranais...

Segue na rubricidade frenesi

de meus ósculos tardios,

ai, frialdade carmim, desce daí,

segurando na oposição desse sonho,

O meu rio passa pelo humor

de seus seios desamparados,

vindos pelo universo:

incitados.

Ombros.

2009-09-07T01:12:00.003-03:00

O garbo é único no intestino do planeta,

Digerindo turbulências e greves de morrer,

assassinos ideológicos e amores para viver.

Ah, a tara é alguma falta de coincidência nua,

pouca Festividade de reencontro, festa lúgubre,

taverna de concreto, bolo místico das massas.

Sim, e ninguém jamais duvidara

que os deuses, os acordes profetizados, os séculos

na crista do universo e a harmonia numérica,

meu bem (?), não significa, mitifica!

Bom dia.

2009-08-20T05:00:00.004-03:00

Da proteína o ácido, Do remédio da fome

Ficou o amplexo da agonia, do Leito a insônia,

Do fim da Linha, ai, cedeu-se ao engano, no Prato(?)

O frango Restou, o trigo, o fígado, tudo que é cheirado!

Do dia, um menino adeus, ora, ora, óia se não é Francisco

Tecendo a correria que o mundo traz de tanto fardo nas costas,

Ai, meu deus(?), tu continuas tão analítico pro meu mundo acéfalo,

DE pura ignorância, continuas tão Pai de quase ninguém!

Dedicado a Vasconcelos Almeida de Campos,

Por Augusto Bortolini, Quinta-feira, Ocidente, Século XXI.

Sem saco.

2009-08-18T02:00:00.004-03:00

Castelo armado contra minhas boas intenções,

Horário de esquecer qualquer cousa que importasse

e entrar com todo peso do mundo, esqueceria-me

de forma que não me achasse por pêlos e menos

de quinhentos anos, não.

Se eu fosse para o alimento tal como a seca e a carne,

O carinho de amante no tempo certo, no instante inteiro,

O carinho metabolicamente estacionário, crescente,

Seria incompleto: menos homem e deus mais.

O meu parente adoentado não pára com essa doença

De tantos teóricos idealistas e ainda acha tudo seguro,

O outro seguro, igualmente, segura na mão de seu messias,

Repetindo nas suas internações a falta que tem sim de seguir

na prática irremediada: sentir posto que vive e sofrer, que vivendo.

Casa.

2009-08-16T22:29:00.002-03:00

Algum pai me disse que era doendo de dó

O casamento de uma triste maria com um eduardo,

Saboreando da ambiguidade parisiense ou amsterdã,

Antes de toda capitalidade embrionária

e Dizeres em três de saudasismo, não sou standart

de antíguas Flores: recuso-me, escuso-me,

Se dessem bem adeus, adeus partiria encantado,

Se bem amassem, massa seria e não é todo sapato

Pisando felicidade, mastigando tristeza, no altar do mundo.

São amores ou são flores no resto da bacia de roupas?

São tempos modernos de antigos suspiros salutares

Ou mera tara de teoria e de Sensação, de Ré sem solução.

Falamos o dia inteiro.

2009-08-15T03:51:00.003-03:00

Ai, ai,

Que minha tristeza chega de mercedes,

Da falta de falta, esquecida de minha rainha,

Degraus meus é a ansiedade de cair dos quadris,

Descer da marra de cabra e amarrar esse castigo,

Igualmente dado, chama de traça que não apaga, chama,

Seus bês são bês de fomentar, margarida, meus frutos,

Para seguir tão logo madrugado e certo de tudo no ninho,

Eia, rebento de mim, para a nascença eclética e a imoralidade,

Ambiente meu,

De significados bastardos e de uma Fulô que é de primeira,

Exalando duzentos séculos de quase nada, de completo ermo,

- mero dia (não é troca, não), meu bem,

Ilude tal como a garça dos enganos, és Feminina.

Acusação.

2009-08-07T16:02:00.004-03:00

Bom Emanoéu, triste de mim

que desabou entre as torres da Bagaça

e que não tenho muito a declarar, Serafim,

ultimamente, dado pra rima e pra farsa,

Coisas fáceis pra decorar poemas meus,

ou que às escuras aclame a popularidade,

o meu terço boeing não era ermo no céu,

era a quarta parte da transa, ai maldade,

ai meu terror único, meu sabor indileto

da transa que não atingimos no primeiro

e único segundo, insucesso, meu inseto

pontiagudo esguicha meu insignificante,

meu terreiro, em que tempo nasceu e sofreu!

Isso não (?) é poesia.

2009-08-06T10:35:00.005-03:00

De aqui pra ali desmedirei cada unidade de minha palavra.
A gente também adora a coreofrasia no moderno, no moderno
Tudo tem a sua significativa oca, no moderno
é simplório como uma nuvem.

Não é?

Horta.

2009-08-03T23:39:00.008-03:00

Quarenta e oito rotações no cofre da madrinha que pariu,
São bailarinas entorpecidas, planetárias, frenéticas,
Que mastigam carinhosamente a farda de seus beiços,

Fruem na tentativa escatológica de viver, viver e viver
De todos amores fartos e assassinos de um dia, ai!
Que imitam o céu e a tempestade inesperada, choveu
Na antiga companhia dos bons homens, tudo alagado...

Murmuraria puto com a dinâmica curta de nosso encontro,
Pois, meu bem, meus dedos partiram toda necessidade
De escavar olimpíadas poéticas, até loucuras bárbaras,
Dar frente à estética setentista, variaríamos a nossa sina,
Em pleno ano que termina tudo... foi continuidade segura.

Encarne em mim como se fosse encarnação pornográfica,
Por favor, caia grávida e matada de outrem que nos aflita,
Serei de nosso magnífico acidente urbano - não suma não!

O ócio (?) é isso.

2009-07-29T14:38:00.002-03:00

Sou o mágico do interior do mundo,

Segurando a tragicidade em chamas,

Arrisco meu martelo na nobre injustiça.

Sou a traíra inconformada com o moderno,

O canto esquelético em Dorotéia - hermética;

Quem doura quando Doutorado?

Doutores de soluções instantâneas, magníficas,

De anfíbia concórdia, uniporte, de castigo inteiro,

Que me Delirem o quanto for preciso! Rumarei a outra!

Demência.

2009-07-29T14:25:00.002-03:00

Dependência químico-emotiva, ai meu motor e aço torpe,

Asco meu de tecer loucura, antro sujo de nosso fruto,

Pena é tudo pena, se não posso crescer com que temos, tudo!

não é quase tudo essa pastagem de gente que não acaba

em meus Alucinógenos naturais enfáticos.

Eu não dou a mínima.

2009-07-21T10:40:00.003-03:00

Bondade Léxica é parapouco no mundo da falta,

Quando Alex não teve lá boas condições de resposta.

Se eu fosse armário de guardar qualquer passagem,

Teríamos outro tempo de concórdia e boa noite.

Complexo-moderno.

2009-07-14T10:28:00.000-03:00

Como eu gosto de um mergulho-cabeça

em Sivuca, se me deito mais,

mais prosa serei.

Se eu fosse um tal inebriado qualquer,

é claro, não seria um desperdício,

anotariam que sempre gostara de subir,

sobressaindo à caa-que-tinga.

Se eu pudesse, como seria se tudo fosse,

Se chegasse ainda mais LISÉRGICO,

Falando Do Latim, na transa, couve-flor.

Sem graça.

2009-07-13T09:44:00.000-03:00

.....Suas nalgas doces interminam a Hospitalidade,

Eu me interno desde ontem e dantes, sempre, pois,

Da falta única de vocação para tantas desordens nocturnas.

.....Se sou atrasado é pelos excessos e pelos esquecimentos,

não tenho percebido grande diferença na falta e na solução,

é tudo da mesma e passageira ordem humana.

Fulminante.

2009-07-13T09:40:00.000-03:00

Seus mestiços olhos cantam a falta de bom senso,

Ou coisa contrária qualquer que sempre me agrada muito.

Teus beiços, moça, são seios enchidos na face de pouco,

Ou de muito caso, muito, de muito ou de muito erotismo,

Que a falta é tudo, neste universo florindo e rindo catástrofe,

Eu tenho sido no cálcio do pensamento e da saudade, meu bem,

E ainda termino tantas conjugações na segunda e tenra pessoa.

O tamanho da mensagem.

2009-07-09T01:01:00.005-03:00

Ah, meu antigo camarada de bem longe,

Ai que dom é sediarmo-nos amplexos e dores!

Em poucos contínuos anos de mocetagem,

Sem partes e pêlos!

Darmo-nos flatulências ao invés flores cheirosas,

Por que no tristono planeta todos metanam eternamente,

Caligulando Cabritos, chame-os também de práticos,

Quando não volvéssemos para a casa,

Ora, se nunca passara antes, como agora,

Amora ultratrasada, passando esfíngica, pedregosa,

Casta... Boitempo (licença!), na esfera da bondade

Dos homens interrompidos em duas décadas.

Pedaço de meu céu.

2009-07-06T02:09:00.005-03:00

O mundo dos outros morre de mágoas,

de tristeza inventada, de mórbido resfriado.

Os meus dedos, na calada das tuas nalgas,

Fabricam a trilha em Ré, trágico-combinado.

Enquanto aqui encarno a boa e assustadora

Aparência de mouro, louco, socialista camuflado,

Dentista desdentado ou balconista e professora,

De todas relíquias transformistas, meu falho ato.

E a antiga manobra brasileira, criei em setenta e três,

Ainda que me esqueceram a autoria, aqui estou eu

Entre a beira de um nada grandioso, meu ex-freguês,

Sentado à púrpura dos famintos globos, medo meu

Da identidade criminosa humana ácida; antiga farra.

O saboroso tédio.

2009-07-04T02:07:00.001-03:00

O meu estado chuvoso, plúmbeo,
É um amor nunca dantes avistado,
Em traços bêbados, tenros, frescos,
De tua mucosa, de tua flama, tua alma

Da falta, a pouca e apertada, quase nua.
Tua nítida catarata de boníssima vontade,
Soma-se ao terror risonho da morte, a face
Intrigante da cotinuidade, observa a lua.

Dança rebelde, francisca, suas nalgas,
Frias e bárbaras e robertas, ana-marias,
Sua tarde, nossa casa, suas partes, águas
no Desenho infinito de nossa empacadura,

Amor meu, mas que delírio é essa nossa sina
Que atesta a sorte nascida ali, em pouco, pouco,
Sob a fauna da felicidade que nos falava fundo;
não que eu queira muita festa, meu deus, não,
o que é certo, nunca bastará.

Breve idade.

2009-06-26T05:21:00.010-03:00

Toda poesia que sem destino é a minha vila,

De uma nostalgia cheia de colateriedade, ah,

O meu puríssimo estado de contínua vitória!

Minha sossegada religião ultra libertina!

Meu aprazer agradecido por essa sina,

E a vida - feita na sustentabilidade da sugestão

De quando é efetivamente amor ou loucura.

Construção I

2009-06-21T12:35:00.005-03:00

Se me tenho presente,

naturalmente são das coisas da terra,

de vindouros escorrendo, do barro, da rocha

Se me tenho memória, pretérito, efêmero,

tento comê-los bem antes do ápice dessa frase,

e me mato de sentí-los na frialdade do endereço

Se me tento homem de todos homens,

tento não podê-los com esse imenso carinho,

mas isso que é de um infinito agrado de irmandade,

não irei ao retrocesso da cólera, mastigá-los, puní-los

como quem se maltrata ainda do castigo na serena morte,

em desmaios aguerridos e serenatas tardias - hipotérmico.

Se eu me torno moribundo.

2009-06-19T20:20:00.001-03:00

Se eu me torno moribundo, será que eu fico

ainda com todos adornos clássicos desse viver?

Se me enterro na eternidade de um Labirinto,

Será que a metafísica, pomposa, me segura?

Se eu trouxesse com meus atos um grande tecer,

que se tecesse poesia em extraordinária rima,

onde, se eu quisesse planar... ó, sonho de volver,

serpente de meu lar, mas que vontade de embarcar

Em meu assistente e fraterno coração, minha menina,

ouvir em milhares das órbtias curtas da paixão, na praça

e na face e no beijo quente de se dar há um mês, enfim,

quando nos dizíamos com oito metros de frases, enrolados,

Que se ainda não fosse tarde demais, realmente iríamos,

dous frutos etéreos em tempo de discórdia, a última tentativa,

quando coubesse ir, se tivéssemos uma idéia e por onde seguir,

e não havia, embora ríssemos de toda a gritaria do universo...

Desconhecidos.

2009-06-15T01:21:00.002-03:00

Em minha sertanidade de idas feridas,

És tu de franquíssimas derrotas - meu pai,

Feito bicho-homem-ébrio, militar, carrasco,

Quando partirdes em bom tempo, tuas filhas.

E saboreias quaisquer métricas da poética

E de toda mariscada bebida que embebedas,

Pero não tens a métrica das noites modernas

E esqueceste da libertíssima poética, meu tio, meu filho,

É que não há embriaguez na taça do poeta, simplesmente,

Há na amplitude anfiíssima dada ao miocárdio pensante.

Saudade enlouquece.

2009-06-14T00:41:00.001-03:00

Quero ficar a noite inteira em teu coração,
Quero ir - acrisolado - em teu doce, menina,
Em tuas cartas inimigas capturando, quero não,
Arrastado pela pátria inteira, trinchar o mundo.

Quem é que me arrochou o peito de saudade,
Depois de feito mesmo a chama nata e franzina?
Ora, ora, dado que desfrutaram de meu ardente,
É de uma pacífica tarde nocturna, um alegro etílico.

Os meus lábios tocam aquela longitude inesperada,
Jamais foste como novamente foram outras e outras,
Longe, tu não és ciclismo consternado, terráquea sim,
Embora, em poética aflorada, tua anáfora é magnífica
na especificidade astronauta, um acidente aperiódico.